Fea

"Pero qué horror",digo, mofándome de mi imagen en el espejo. Observo primero mi cuerpo desnudo y después el de la modelo de la revista, levantándola e intentando calcular mentalmente las proporciones en relación con mi talla, comparando las formas y las curvas. Ni de coña es tan perfecto el mío como el suyo. Mis pechos son demasiado pequeños. Jamás saldré en la revista porque no soy carne de revista. No me parezco a ella.
NO ME PAREZCO UNA PUTA MIERDA A ELLA.
Lo más horrible que puede decirme un hombre es que tengo un cuerpo estupendo. Porque no quiero tener un buen cuerpo, un cuerpo estupendo, precioso, bello. Quiero tener un cuerpo lo bastante bueno para salir en las revistas y si lo tuviera saldría; si no salgo es porque no lo tengo. Se me está corriendo el rímel por las lágrimas; ¿y por qué lloro? Porque así no voy a ninguna parte, por eso.
NO SALGO EN LAS REVISTAS.
Y me dicen que tengo un cuerpo estupendo porque quieren follar conmigo, porque les excito. Pero si una de las chicas de esa revista quisiera tirárselos, ni me mirarían. de modo que aquí estoy y sé lo que estoy haciendo, sé que estoy luchando sin parar contra las imágenes negativas de perfección con las que me bombardearon unos medios con los que estoy totalmente obsesionada. Y sé que cuantos más hombre se sientan estimulados por mpi, más necesito compararme con otras.
Arranco la página de la revista y hago una bola con ella.
Debería estar en la biblioteca estudiando o preparando el trabajo en lugar de pasar la mitad de mi tiempo en los almacenes W.H Smith´s ojenado desvergonzadamente este estante: Elle, Cosmo, New Woman, Vanity Fair, mirándolas todas; tambien las de los hombres, GQ, Loaded Maxim: me quedo boquiabierta ante todos esos cuerpos; escudriñando con empecinamiento su perfección aerografiada hasta que uno de ellos, sólo uno, me provoca una sensación de espantoso asco hacia mí misma que me dice que yo nunca seré así, que jamás tendré ese aspecto. Sí, claro, soy consciente a un nivel cognitivo, intelectual, de que esas imágenes son composiciones, que están retocadas, aerografiadas, que la foto definitiva es el resultado del empleo de maquillaje por parte del fotógrafo, mucha iluminación fvorable y el derroche de carrete tras carrete de película. Y soy consciente de que la modelo, acrtiz o estrella de pop es una zorra hecha polvo y neurótica igualita que yo, que se caga y se mea en la bragas, a la que le salen erupciones de granos repletos de pus por efecto del estrés, que tiene halitosis crónica de tantas veces que ha regurgitado el contenido de sus tripas, que carece de mucosas nasales por toda la coca que ha esnifado para poder seguir ahí y que desprende una oscura y estancada descarga mensual. Sí. Pero la conciencia intelectual no basta, porque lo "real" ya no es lo "fáctico". El conocimiento real es emocional y reside en las sensaciones, y las sensaciones reales las engendran la imagen aerografiada, el eslogan y el videoclip.
NO SOY UNA FRACASADA
Ya ha pasado casi un cuarto de siglo, el mejor cuarto, y no he hecho nada,nada,nada.....
NO SOY UNA PUTA FRACASADA
Soy la bellisima Nicola Fuller- Smith, con la que cualquier hombre en su sano juicio querría acostarse, porque mi belleza complementaría la más excelsa imagen de sí que podría tener (...)

Porno, Irvine Welsh
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Toda mujer, linda, fea, tonta o inteligente (yo soy inteligente) se siente así una vez (o dos o tres) al mes (o al año o en la vida). Que levante la mano la que no. No sentirse a gusto con su cuerpo, es de lo más normal, a todos nos pasa, aunque por alguna razón a las mujeres nos pasa más seguido, el deterioro del cuerpo parace el claro recordatorio de la vejez, de la imagen de una señora fofa enfundada en feos vestidos de flores. ¿Los hombres? naaa...ellos en el fondo saben que son como el buen vino, a nuestros alegatos suelen responde con un "otra vez la misma cantaleta". Es cierto, una vez al mes o dos o tres, parecemos discos rayados. La poca ayuda que se puede recibir viene de las amigas, de las que te dicen "si, yo subi una talla el mes pasado" o "no puedo comer eso, porque por más ejercicio que hago no entro en ese vestido"; entonces te sientes acompañada, sabes que a todas les pasa, recuerdas que es algo bobo, te dan lastimas las que sienten esto todo los dias y ya sufren graves alteraciones alimenticias. Cuando una amiga te da por tu lado y te cuenta sus propios traumas, es una especie de terapia de parejas, las dos en el mejor de los casos acaban planeando un viaje a Zimbawe donde todos son tan flacos por la pobreza que cualquier mujer con una llantita o dos es la viva representación de la abundancia, la salud y la fertilidad, son Diosas, todo esto, entre carcajadas y alguna golosina engordadora.
Extraño a mis amigas. Necesito urgentemente una amiga o por lo menos una amigo maricon. Sí son mujeres lamento decirles que se necesita tener busto grande, por alguna extraña razón, mis mejores amigas son más alla de la talla 34 (igual que yo)...enviar curriculums y medidas a este post. Sí eres maricon y quieres ser amigo, el unico requisito es que por lo que más quieras, no me hables de Cheer ni de Brytney....Madonna, pasa.